Rumbo a peor
Rumbo a peor —Samuel Beckett, lo dijo.
Con el dolor de estar vivo,
rumbo a peor.
Rumbo a peor,
peor todavía, peor.
Con dolor de vida que callo entre la sin-taxis
(luz verde, por favor) de las palabras.
Desnortado y perdido en el fondo
del poema que nunca escribiré,
ese que persigo desde que respiro;
peor que nunca
frente a la herida del tiempo
lamiendo el lento fracaso de existir
contra la pared,
comiendo yeso
con un tornillo sin fin de tormento
girando infatigable en mi occipital.
Rumbo a peor, atascado
en la nieve de mi propia mentira
con la metralla del verso en la mano
tras la trinchera del poema.