En la Estación de Santa Justa me senté y lloré

Mis mejores consejeras

son mariposas de escamas

y cuerpos monstruosos

clavados en mi puerta.

Tras siete primaveras

sus alas se desprenden como cabellos tras la quimio.

Han dicho que están hartas de la Metrópolis,

de su marfil caducado

guardado bajo llave.

Y sin embargo

no puedo pararme a escribir.

La ciudad merece ser ingerida.

Sus palmeras tísicas

que se bambolean sin aire

y el nácar de luna

sobre los jardines floridos

del Parlamento.

Mañana, camino de la Cosmópolis

con una maleta y demasiados poemas,

tal vez me acurruque en el cemento

a desesperar.

Me marcho.